Soy.

Soy esa masa corpórea, que se esconde tras su propia piel.
Soy la chica que se oculta de quien quiere por miedo a fracasar.
Soy esa vida incorrecta, que sólo quiere ser una parte más grande de lo que le corresponde.
Soy esa canción que oyes, pero no escuchas.
Soy un barco a la deriva.
Soy risa, y tus lunares al amanecer.
Soy la no inspiración de los días de verano.
Soy el vacío que dejan los domingos sin tu cuerpo en mi trocito de paraíso.
Soy metáfora, personificación, hipérbole.
Soy palabras bonitas, guardadas en un bote de cristal para que nunca se rompan los deseos de ser quien debería.
Soy frases largas sin sentido, la dulce ironía del destino.
Soy el fuego crepitando, de dentro afuera.
Soy esfuerzo, calma, silencio y miles de palabras aleteando en el cerebro.
A veces soy una cabeza hueca, o un no indeciso.
Soy repetición, soy indeterminación, soy ilógica conocida, y me gusta reconocerlo.
Soy miles de palabras que a veces son leídas, y dan miedo por el poco sentido que tienen cada una de ellas. Pero si las juntas, unas veces es mi cabeza, o mi corazón.
Otras sólo soy yo.

Incluso así, a veces ni siquiera soy